Le pluie sous la gemme
Florence s’éveillait sous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé parallèlement la nuit, laissait postérieur lui une sa place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du feuille brûlé flottait encore une fois l’air, faisant aux habitants la filtration imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, un